179.我没有杀你

一把破的乐器斜倚在大厅角落。

烨清弯腰拾起它。

这把吉他是他自己做的。在捕杀圈这种地方，音色当然好不到哪去，但他并不在意，还是经常拨弄那几根弦。

金属罐头与破木桶拼的共鸣箱，伞绳作弦，硬木削出琴桥，连调音的木钮都是螺纹棍子一点点磨出来的。

简陋，但需要极强的手艺。

天黑透了。他抱着吉他。像抱着棺材。

心碎，撒旦的馈赠。最黑暗的灵感。痛苦在血管里发酵。长出带刺的句子。他最近尝够了这种养料。

他确信这些随手写的旋律会爆红。

音乐能传递情绪。

他能等待被算法推送，被流量加冕。

他知道怎么让悲伤变得可口。

怎么把心碎包装成金曲。

毕竟这个时代最畅销的，从来不是真实的痛苦，而是共情陷阱。

他最近的曲子会成功的。

对烨清来讲，艺术不能是痛苦的战利品，而是穿越它时瞥见的星光。

可他最近的灵感只有伤口，没有光。

大火又能怎样。掌声是另一种形式的寂静。

他宁愿没有这些灵感。

鹤玉唯从浴室里晃出来，发梢还滴着水珠。悄无声息地贴着走廊拐角，只探出半张脸。水汽在她周围晕开一片朦胧，睫毛上挂着细小的水珠，在灯光下忽闪忽闪的。

她就那么扒拉着墙边，歪着头看他。

烨清没说话。

他第一次尝到了无力的滋味。

镁光灯下的常胜将军，素来将喝彩与嫉恨都化作盔甲，此刻却似初涉人世的少年，在那汹涌的情绪浪潮前步步退却，竟显出几分惊惶的稚气来。

他步步退让，直至退无可退。

他太熟悉她这副模样了。

湿漉漉的发梢，可怜巴巴的眼神。

她一定又是来哄他的，他想。

她向来如此，轻巧地避重就轻，三言两语就把自己摘得干干净净。要么含糊其辞地绕开关键，要么干脆不讲道理，直接用精神攻击的方式糊弄过去。哭哭啼啼软绵绵地凑上来，说几句甜得发腻的话，让人拿她一点办法都没有。

他故意偏过头去，可余光却不受控地瞥向她。

她像只犯了错却仍理直气壮讨饶的猫。

烨清莫名觉得有些好笑，于是抱着吉他抬起眼皮看着她。

“怎么不过来？”

“怕我吃了你？”

鹤玉唯迈着步子走了过去，却不知道该不该坐他旁边，于是别扭的坐在了茶几上和他面对面。

“哪儿来的吉他。”

“做的。”

“我想听。”

“音色不好听。”

她说一句烨清回答一句。

烨清静静地注视着她，他知道她在找话题。

他早已在心中预设了无数种可能，那些她惯常用来搪塞的漂亮话，那些真假难辨的借口。然而，在漫长的沉默之后，她轻启朱唇，将他所有的预判击得粉碎。

“你讨厌我了吗？”她说。

他的喉结滚动了一下，却发不出声音。

讨厌。

确实讨厌。

但又怎么会讨厌呢。

他回答不出来。

良久的沉默似乎让她误会了什么，显得有些着急。

“为什么这么问？”他问。

他比谁都清楚。

她或许早已推演过千百种可能。

他的暴怒、他的质问、他的崩溃，却唯独没料到，他会这样平静。

可他终究是名利场里厮杀出来的人。

第一次可以失控，第二次、第三次呢？

歇斯底里毫无意义。

他现在的曲子没有光。

没有光的情况下他做什么才行？

所以他选择沉默，将那些情绪一层层压进更深的黑暗里。

而她得不到明显的回应，自然以为——

他讨厌透了她。

可是，既然真心和情绪无用，那就用手段。

既然光不肯照进来——

那就一起沉在暗处好了。

总归有的是法子，让她再也逃不开。

可她这次没有糊弄他。

没有刻意的柔软，只是平静地陈述着，像在谈论天气。

“烨清，我没有杀你。”

什么？

又是一句没头没尾的话。

似乎有点光照了进来，烨清却不知道光源在哪儿，如同握住一缕游丝。

他需要更明确的指引。

却不想要虚与委蛇的周旋，不想要糖衣包裹的谎言。

他需要真东西。

而她真的给了。

“就给你下安眠药那一天。”

“我没有杀你。”

“一点念头都没有动过。”

“一点都没有。”