“这里，”他的手指越过我的肩膀，直接在我画布上那片刻意模糊的影，指尖带着灼人的温度，几乎要碰到我的脸颊，“太虚了。害怕什么？”他的声音低沉，像贴着耳震动的大提琴弦，带着蛊惑人心的磁，“亮来。怕什么？”

侧和耳廓，激起一阵无法抑制的细小战栗。

他的世界是鲜活的、充满侵略的彩，是打破一切规则的冒险。他会在枯燥的晚自习，趁老师转，把成团的纸条准地弹到我的课桌中央。展开，上面是潦草却飞扬的字迹：“走，带你去听真正的雨声。”然后不由分说，在众目睽睽之下拉着我的手，冲沉闷的教室，跑教学楼外瓢泼的大雨里。雨瞬间浇透单薄的衣衫，冰冷刺骨，他却在大雨中放声大笑，笑声朗，盖过雷声。我被他攥着手腕，冰凉的雨顺着发梢脖颈，冷得发抖，心脏却在腔里狂，一混合着恐惧和大刺激的奇异快在血里奔涌。透的布料贴在肤上，勾勒少年人青涩却充满力量的线条，雨顺着他锋利的下颌线落，滴在锁骨凹陷。他低看我，漉漉的黑发贴在额前，睛亮得惊人，像燃烧的炭火。那一刻，我几乎要化在他的目光里。

3.

我沉溺了。像飞蛾扑向烈火，明知结局，却无法抗拒那光与的致命引。

他带我翻过学校锈迹斑斑的后墙，在夏夜粘稠的风里，骑着那辆引擎轰鸣的破旧托，冲向郊外无人的河滩。风呼啸着满我们的校服，我的发，也散了我长久以来的谨慎。星光泼洒在缓缓淌的河面上，碎成跃的银鳞。他躺在糙的砂石地上，枕着手臂，指着墨蓝天幕中模糊的银河廓，声音在寂静的夜里显得格外清晰：“看，像不像打翻的罐？”那一刻，远离了所有的规训和目光，在他边，我到了久违的自由。他指腹带着薄茧，偶尔过我递给他汽的手指，激起一阵细微的电。

4.

我的瞬间绷。调盘差脱手。画笔上的钴蓝滴落在画布上，开一片突兀的。我想逃开这令人窒息的靠近，双脚却像被钉在原地。画室里弥漫着松节油、彩颜料和他上烈的雄气息，混合成一令人眩的迷药。我能清晰地觉到他散发的力，透过薄薄的夏季校服传递过来。一陌生的意不受控制地在小腹汇聚、蔓延，带来羞耻的悸动和更的恐慌。这不是我熟悉的世界，这度会把我烧成灰烬。

他带来的风暴远不止于悸动。他是人群的中心，是话题的焦，走到哪里都自带聚光灯效应。他旁若无人地穿过走廊，手臂自然地搭上我的肩膀；他在堂地替我挡开拥挤的人；他甚至在篮球比赛后，当着所有呼雀跃的同学的面，用汗的额抵着我的额，带着剧烈运动后的息和的温，笑着说：“喂，赢了，给奖励？” 每一次，那些或好奇、或探究、或毫不掩饰的嫉妒目光，都像探照灯一样聚焦在我上。我习惯了影，习惯了不被看见。如今这无不在的注视，像无数细小的芒刺，扎得我浑不自在。我像被剥光了所有保护壳的动，暴在燥的空气里，每一寸肤都到刺痛。

更的恐惧来自他本。他的像盛夏的烈日，炽、霸、不容息。他规划我们的未来，带着一理所当然的笃定：“你得跟我去北京，那边的院才得上你。” 他说这话时，手指把玩着我的一缕发，神灼灼，仿佛这已是板上钉钉的事实。他没有问我想去哪里，

然而，光越，投下的影就越重。

他送我的生日礼，是一盒极其昂贵的油画颜料，锡排列整齐，闪烁着金属冷光，像一匣凝固的彩虹。还有一张被挲得有些卷边的小小速写。画上是我，趴在图书馆靠窗的桌上睡着了，光穿过百叶窗，在我脸上投下斑驳的光影，睫在下投下一小片脆弱的影。画得不算致，却抓住了某神韵——一连我自己都未曾察觉的、毫无防备的安宁。他在背面用铅笔写着一行小字：“给角落里的光。” 这礼如此贵重又如此私密，像一把钥匙，试图撬开我锁的心门。我抚摸着冰凉的锡和糙的纸面，指尖都在颤抖。这份心意太重，重得让我心慌。他正在用他的方式，一一，不容拒绝地填满我生活的每一个隙。