他弯下腰，额抵在床单上。

桌上摊开着一本书，父亲要求他读的，内容艰涩。他想抓住什么，让脑静下来。他伸手去拿书。

那个鼓起的、嚣张的廓，如此真实。

他停住了。

“哈啊……”一声。

是想快把这该死的冲动释放去。

他挣扎着。脖上的青都绷起来。

“对不起……对不起……”

他把它凑到鼻尖下。

路过墙边那面窄长的穿衣镜。

他抖了一下。松开了发卡。

镜面以撞击为中心，炸开无数裂纹，他的脸在每一块碎片里扭曲、割裂、重复。

那东西在他手里猛地一，变得更，更胀，度灼人。刚才那一化，像个恶毒的玩笑，只是为了此刻更凶猛的反扑。

他把那得发痛的东西掏来，握在手里。很，脉动着，在他掌心里显得陌生而丑陋。

视线又飘过去。床单上，那一小块白的布料，静静地蜷在那里。刺。

手指重新收，开始更用力、更快地动。

手里那本厚重的书一砸。

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一温的来，浸透了那层包裹的白布料，还有一些溅去，落在前面的发夹上。

手却停不下来。隔着那层薄薄的、已经被浸得半透明的棉布，疯狂地着。布料着最的端，带来一阵阵快。

妙承禾像是被到一样，猛地松开手。沾满和汗、皱成一团的内掉在床上。他用颤抖的手指去发卡那些污渍。

下一秒。

他闷哼着，背脊反弓。

他松开嘴，手臂上留下的、渗血的牙印。拉一银亮的唾沫丝。

角的余光，瞥见了镜中的自己。

全的血好像都冲向了那一个，积聚，膨胀，濒临爆炸。

无数个他，无数张望与痛苦织的脸，无数个下鼓起的丑陋廓。

手却像有自己的意志，伸了过去，捞起它。

一下。

脑里那绷的弦彻底烧断了。

血腥味在嘴里弥漫开。咸，铁锈味。

哗啦——

鼻尖猛地一酸。

“对不起……”

看着破碎镜里无数个破碎的自己。

他伸手把发卡拿过来。

他一遍遍地说，像念着某咒语。手上的动作越来越快，腰不受控制地向上送。

手里动的动作不自觉地慢了一。那的东西，似乎……似乎也跟着了一。

他直起，像扔掉一块烧红的炭，猛地将手里的布料扔到了床上。

声音混，带着哭腔和剧烈的息。

来得猛烈而混。

“……”

他不停地念叨，越越，越越脏。

肩膀微微耸动。

了一气。

他们在锋利的玻璃碎片后面。

他开始动。手速很快，上下动，毫无技巧，只有一自毁的暴。

他手忙脚地，将那块小小白布料，胡地在了自己发的上。

脸颊烧得通红，眶也红了，漉漉的。全的肌绷。呼重，吐的气息。他闭着，又睁开，神涣散，没有焦，只有纯粹生理望。

慢慢地，转过，看向镜。

碎片淅淅沥沥往下掉。

他站在原地，着气。

他低下，把左臂凑到嘴边，牙齿陷。泪却不受控制，大颗大颗地涌来，顺着发的脸颊往下淌，滴在床单上，开的圆。

冷冷地回望着他。

镜里的人，神往下。

寂静重新笼罩下来，比之前更沉，更重。

他侧过，看向床。那里有一个的发卡，他一直带着。偷渡的时候也抓在手里。

他转，几乎是踉跄地走到书桌边。

肤得生疼，但他不敢停。与其说是享受，不如说是折磨。

怎么都不净。

妙承禾扑到床上。手指哆嗦着，去解的纽扣和拉链。

时间静止了一瞬。

书掉在地上，发沉闷的响声。

“对不起……”

那是望的脸。赤的，无法掩饰的。

疼。暴力带来的刺痛。

和他今天看到的男人，没有本质的不同。

他嘴角刚动，扯一个如释重负却比哭还难看的弧度。

“轰”地一下。

他停下动作，看着一片狼藉的发卡，看着自己一片狼藉的手，看着床上那片更加狼藉的白布料。

他直起，准备回到床边，或者脆坐到椅上，迫自己读去。