日子在平静中又翻过了几个季节。

罗兰学会了在白天和黑夜之间活成两种样子。

白天他依旧是那个跟在埃莉诺身后采药、劈柴、煮汤的少年，安静、温驯、不多问一句话。

可每隔几天，他会趁着打猎的名义，穿过那片他第一次发现城镇的灌木丛，沿着那条灰白色的道路，走进那个他原本不该知道的世界。

他交到了两个朋友。

一个是铁匠家的儿子，叫托马斯，比他大两岁，肩膀宽阔，笑起来声音能把屋顶上的麻雀震飞。

托马斯教会了他如何分辨马蹄铁的好坏，如何从铁水的颜色判断温度，还在一个醉醺醺的丰收节夜晚，把自己的麦酒分给他喝。

另一个是教堂执事的女儿，叫伊莎贝尔，比他小一岁，有一头像麦浪一样金黄的卷发和一双绿眼睛。

她在镇上的集市帮母亲卖面包，罗兰第一次买面包的时候，她多给了他一个，说“你看起来太瘦了”，然后笑了起来。

那个笑容干净明亮，没有任何多余的意思，却让罗兰的耳朵红了一整天。

他们都不知道他住在森林里。

罗兰告诉他们，自己是山那边猎户的儿子，跟着父亲学打猎，偶尔路过这里。

他不知道自己为什么要撒谎，就像他不知道为什么不敢把这件事告诉埃莉诺一样。

每次从镇上回来，他都会在灌木丛后面坐一会儿，把衣服上的面粉拍干净，把脚上沾的牛粪蹭掉，把脸上的笑容收起来。

然后他穿过最后一片树林，推开木屋的门，回到埃莉诺身边。

她会抬起头看他一眼，目光平静，像一面从来没有起过波澜的湖。

“打到什么了？”

“两只兔子，一只松鸡。”

“去处理一下，晚上炖汤。”

就是这样。

没有追问和怀疑，甚至没有多余的好奇。

埃莉诺像一座沉默的山，你可以在山脚下做任何事，只要你不去惊动山顶上那些她不愿意示人的东西。

可罗兰越来越想惊动了。

他十七岁了。

肩膀变宽了，下颌的线条变得锋利，声音沉下去又稳又厚。

埃莉诺不再需要弯下腰来摸他的头了，他比她高了整整一个头，每次她从身边走过，他都能闻到她发间那股淡淡的草药味，然后胸腔里会涌起一种他说不清楚的感觉。

像是有人在他心口最柔软的地方，轻轻地、反复地按压。

他依然叫她埃莉诺。

但他开始注意到一些以前不曾注意的事情——她低头煮汤时露出的那一小截后颈，她抬手晾晒草药时衣袖滑落后露出的小臂，她坐在炉火边打盹时睫毛在脸颊上投下的那一小片扇形的阴影。

这些画面会在他脑子里突然跳出来，没有任何预兆，像溪水里忽然跃出的一条鱼，啪嗒一声，溅起一片水花，然后沉下去，留下一圈又一圈的涟漪，怎么都平不了。

罗兰觉得有什么东西在自己身体里醒过来了，但他不知道那是什么。

那天傍晚发生的事情，他后来回忆了很多次，每一次都觉得自己的脑子像一锅煮糊了的粥，怎么都理不出一个清晰的线头。

天气热得出奇，连森林里的风都是黏的，裹着松脂和腐叶的气味，闷在皮肤上散不掉。

罗兰在院子里劈了一整天的柴，汗出了一层又一层，粗麻布衫湿透了贴在身上，黏得他浑身不舒服。

埃莉诺在屋里熬药汤，远远地说了一句：“去溪里洗洗，一股酸味。”

罗兰应了一声，脱了上衣，走到屋后那条终年清凉的溪水边。

水不深，刚好没过他的腰，底下的鹅卵石被冲得光滑温润，踩上去酥酥麻麻的。

他整个人沉进水里，凉意像无数根细小的针同时扎进皮肤，激得他倒吸了一口凉气，随即那种黏腻的燥热便被一点一点地抽走了。

他靠在岸边的石头上，仰头看着头顶遮天蔽日的树冠，透过树叶的缝隙，可以看到一小块正在暗下来的天空，有几颗星子已经迫不及待地亮了起来。

他闭了一会儿眼睛，打算起身回去。

然后他感觉到了。

小腹下面那个平日里安安静静的东西，此刻正硬邦邦地立着，从水里翘出来，带着一种他从未体验过的、沉闷的胀痛感。

罗兰愣住了。

他低头看了一眼，确认自己没有看错，又伸出手去碰了碰，