细青石板小路上被泡的发亮，像是铺了一层薄薄的银霜。

“沈家大少的葬礼，来的可都是些大人，督察署自然得严加戒备。”老师傅回冲沈恪耸耸肩，“路封了，我只能送到这儿了。剩下的，您儿着走！”

“呦，您没事吧？”

商界擘，娱乐圈名，军政要员，国际财阀，黑白两、商政军文，能想到的门面全凑齐了。

沈恪沿着记忆中的山路拾级而上，步步踩在了过去的影里。

从别墅前临时搭建的灵堂一路摆到广场大门，里三层外三层。

“是是是，”老师傅抢着答，“这位先生是沈家的客人。”

老师傅低一看刚要推辞，年轻人已经推开车门走雨里了。

天是灰的，地是灰的，砖瓦亦是灰的。

只有古树的枝黑得像墨，瓦楞间的青苔绿得崭新，落叶黄的扎。

他神肃穆，步伐沉稳，一剪裁利落的黑西装，肩线如刀削般冷，脸上那可怖的刀疤从眉骨蜿蜒至颧骨，像是一被岁月风的战痕。

“青莲社社长傅云到——”

园广场上也黑压压的一片。

圈来自五湖四海。

警察，直起让开一步，却又补了一句：“车不能，步行可以。”

周围围绕着天台寺弘玄法师亲题的挽额“开见佛”。

打着黑伞着正装的女女男男分列在两侧，前的白在风中簌簌地抖。

“谢谢。”

汉白玉的雕墙光洁如新，青瓦屋泛着冷光，窗里透微弱的光，一盏一盏，跟十五年前一模一样。

沈恪认了他，这是西京地下世界的

话音未落，大的中年男人已踏灵堂。

四个字写得苍劲古朴，墨重。

这位僧打从沈恪父亲在世时就是沈家的座上宾，为沈恪父亲，沈恪等许多沈家人都写过挽额，如今怕也年过百岁，老得走不动了，只托人送了字来。

金黄的落叶铺了满地，厚厚一层，踩上去的发虚，雨打在落叶上，沙沙的，像翻书的声音。

督察弯腰往车里看了一，“你们也是来送葬的？”

树还在。

再走几步，转过弯，葬礼的阵仗终于完全展现在前——

钞票的时候多了两张，压在座椅上，没说什么话。

老师傅踩了刹车，降下车窗，对着拦路的督察堆起笑，“呦，警爷，前面不让走了？"

近千米的挽联在雨里漉漉地垂着，墨迹洇开了，落款多的看都看不过来。

老师傅从后视镜里看了一。

穿过这片金，那座欧式别墅静静蹲在灰蒙蒙的天底下。

一利落的女声骤然划破灵堂的肃穆。

青年弓着背，一手捂着，咳得肩膀都在抖，罩都歪了。

他们穿着考究的黑西装，神情肃穆，只不过，珠转得比谁都勤，不动声地打量着边每一个人的份和分量。

走到灵柩前鞠躬三次时，周围的人都不自觉避让。

圈簇拥的中心，厅堂上最正中挂着的是他哥哥沈毅那张熟悉的脸。

沈恪摆摆手，直起来，把罩重新拉好，气息还有些不稳。

沈恪付了车钱。

正在这时，车已经拐上盘山公路最后一段直，前方忽然闪起红蓝织的光。

转过一弯，院里那棵千年银杏赫然撞帘。

大提琴的旋律如泣如诉，在雨雾中来去，似梦似幻。

几辆警车横在路中央，穿雨衣的督察荷枪实弹，抬手示意停车。

哀乐从远幽幽飘来。

沈恪的目光在人群里慢慢扫过去，人群中除了许多沈家员工，还有不少脸熟的世家公，以及中同学。

庄园前的路上停着的都是豪车，劳斯莱斯、宾利、迈赫，还有几辆他说不上名字的限量款，黑压压排去好几百米，雨刷停了，车灯熄了，安安静静地趴在雨里，像一群沉默的烈犬。