那年冬天，苏清山走得很安详。

入冬以后，老人的身体一日不如一日。咳嗽声从偶尔变成频繁，夜里常会疼得睡不着。苏晚晴守在床边，一遍遍把脉、配药、喂汤，眼睛里的血丝越来越重。顾安则包揽了所有杂务——砍柴、打水、守夜、甚至学着熬最苦的药。他很少说话，只是默默把一切都做好，然后站在门外，听着里面细碎的声响。

腊月廿三，雪下得很大。

苏清山忽然清醒了一些。他让顾安出去守着院门，把孙女叫到床前，枯瘦的手握住她的手。

“晚晴……爷爷不在了以后，你就带他下山吧。”

苏晚晴的眼泪一下子掉下来：“爷爷不许说这种话……”

“傻孩子。”老人笑了笑，声音极轻，“人总有走的那天。你已经把我教的都学会了，够用了。江湖险恶，你一个人不行。有他在，我放心。”

他看向门外的方向，又说：“这孩子心很干净，也重情。你对他好，他会拿命护你。记住……别让他太苦。”

苏晚晴哭得说不出话，只能用力点头。

当天夜里，苏清山在睡梦中平静地闭上了眼睛。

雪还在下，无声无息。

苏晚晴跪在床边，握着已经渐渐冰冷的手，哭到几乎喘不过气。顾安站在她身后，看着她单薄的肩膀一抖一抖，手指死死攥着衣角，指节发白。他想上前，却觉得自己连碰她的资格都没有。

最后，他只是默默走过去，把准备好的厚斗篷轻轻盖在她身上。

“……我在。”他低声说。

苏晚晴转过身，把脸埋进他的胸口，眼泪很快浸湿了他的衣襟。顾安的身体僵硬得像一块石头，手臂却小心翼翼地环住了她。他的下巴抵着她的发顶，眼睛通红，却一滴泪都没有掉。

他不能哭。

他得撑着。

因为她现在只剩下他了。

他们把苏清山葬在后山他最喜欢的那片药草田旁边。立了一块简单的木碑，上面是苏晚晴一笔一画刻的字：

“苏清山之墓。”

送葬那天，雪更大了。苏晚晴跪在碑前，把爷爷最常用的那根竹杖和一本手写的医书一起埋进去。顾安站在她身侧，替她挡着风雪，直到她哭累了，靠在他腿边睡着。

他低头看着她被泪水浸湿的睫毛，看着她冻得发青的嘴唇，心里有什么东西彻底沉了下去。

从今往后，她的安危，就是他的命。

开春以后，苏晚晴开始收拾行装。

她把能带的药材都收进两个大药囊，把爷爷留下的医书仔细包好，又给顾安做了一身新的劲装——深青色的，方便活动。顾安的个子已经抽高了不少，肩膀宽了，手臂上有了清晰的肌肉线条。皮肤被这些年的阳光晒成浅淡的蜜色，衬得那双总是微微低垂的眼睛更加沉静。

苏晚晴给他系腰带的时候，手指不小心碰到他腰侧的皮肤，顾安整个人猛地一颤，耳根瞬间红透。

“痒……？”她抬头看他，带着一点故意的坏笑。

顾安别过脸，声音几乎听不见：“……没有。”

可他握着她手腕的力道，却泄露了真实的紧张。

苏晚晴看着他这副样子，心里那点因为爷爷离开而积压的沉闷，忽然轻了一些。

“顾安。”她认真地叫他，“以后我们就是相依为命了。你要是受了委屈，一定要告诉我。不许自己扛着。”

顾安看着她，眼睛里有极深的东西一闪而过。他点了点头，很重。

“……你也是。”

下山的那天，山里的桃花刚刚开。

苏晚晴回头看了一眼渐渐远去的小院，眼睛酸了一下，却没有再哭。她转过身，对身边的人说：“走吧。”

顾安应了一声，把两人的包袱都背在自己肩上，亦步亦趋地跟着。

江湖比她想象的热闹，也比她想象的脏。

他们先到了最近的一座小城。苏晚晴挂了“苏记医馆”的幌子，用爷爷教的本事给人治病。一开始生意清淡，后来渐渐有人口口相传，说这个年轻女医不仅医术好，收费也极公道。顾安则整天沉默地守在医馆门口，腰间悬着那把已经跟了他五年的剑。他很少说话，却把所有想来找麻烦的人都挡了回去。