“不冷。”她说。

但那只是一瞬间。下一瞬，他想起那个穿红裙的女人。想起自己的手搭在她腰上的觉。只是一下，但那个觉还在。他知，Marjorie 也知。她只是坐在他旁边，陪他看着烟。

叹息桥。

他想了想。今晚就是新年夜，他们订了晚上的贡多拉。会有烟，会有钟声，会有月光。但不是日落。

他们很久没有这样了。

“可惜不是日落。”他说。

“新年快乐。”她说。

她靠在他肩上，手伸里划着。凉凉的，的。

她转过看他，笑了笑。“还有一个传说。情侣在日落的时候坐贡多拉从桥下过，在桥下接吻，就会永远相。电影里演的，《情定日落桥》。”

快十二的时候，小船拐一条小，烟响了。砰砰的，一串一串在夜空中炸开，红的，绿的，金的，光映在面上，整条运河都在发亮。她抬起看烟，脸上一会儿明，一会儿暗。船夫停下竿，让船在上漂着。

烟还在响。船在光里漂着。他看着她的脸，忽然觉得，她比烟好看。

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“新年快乐。”

“冷吗？”他问。

“新年快乐。”她又说了一遍。

晚上九多，他们坐上订好的贡多拉。船夫是个沉默的中年人，条纹衫，草帽。小船从窄窄的发，两边老房的墙浸在里，长着绿绿的青苔。越来越宽，最后了大运河。月亮不圆，但亮，月光在面上跟着船晃。别的贡多拉从对面划过来，船上的人冲他们招手，她也招手。船夫偶尔哼几句意大利语的歌，调悠悠的，在面上飘。

“我你。”她说。停了一下，又用法语说了一遍，“Je t&039;aime.”

他伸手揽住她的腰。她没动，只是靠过来一。

后来她停下来，看着他，睛里有一的东西。

它就架在尽，白的，密封的，还是下午那座小小的石房。月光照着它，那两个小窗黑黑的，像两只睛。船从桥下缓缓穿过。午夜的钟声响了，远远近近的教堂一起响，圣可钟楼那一下最沉，像从地底传上来。

他笑了。窗外很安静，烟早停了。只有月光，照在面上，也照在他们上。

前面的光越来越亮。船再一转，前开了。

回到旅馆，门刚关上，她就把包扔在地上，转过看他。她走过来，踮起脚吻他，手抓着他的外往下扯。他也动手，她的衣、他的外扔在地上；她解他的带，他解她的扣，动作很，扣差崩掉一个，带扣响了好几声才开。她的手抓着他的背，指甲掐去；他的手指着她的腰。两个人站着，靠着墙，吻着，着，拉扯着。墙有凉，她的很，像在发烧。

“拜起的名字。”她接着说，“他写过一句诗：我站在威尼斯的叹息桥上，一边是殿，一边是监狱。后来全世界都这么叫了。其实那时候，早就没有囚犯走这座桥了。名字留下来了而已。”

她转过看他。月光照在她脸上，那几颗雀斑淡淡的。她凑过来，亲了他一下。

“嗯。”

她顿了顿。“所以他们会叹息。”

。“犯人判完刑，从总督府走过这座桥，监狱。这是他们最后一看外面的世界——从那个小窗看去，看威尼斯，看天空，看自由。然后就去了，可能再也不来。”

“没关系。”她说。

烟一朵接一朵，开在天上，又落里，碎成一片一片。他们在那些光里漂了很久。然后船一转，了一条更窄的。两边的墙几乎碰在一起，月亮被挡在外面，只有船隐隐透来一光。竿在墙上，轻轻的闷响。她靠在他肩上，很轻。

他的时候，她了一气，搂住他的脖，把他拉近。