第一章：红姐的洗头房

1994年深秋，南方港口的天空低得像要压到人头顶上，灰色的云层厚厚地堆着，透不出一丝阳光。空气又湿又闷，带着一股从江面飘上来的腥味，混着码头上的煤灰和柴油味，黏糊糊地贴在皮肤上

老歪带他去洗头房那天，是个阴天。

老歪走在前面，穿着一件灰扑扑的夹克，领口泛着油光。他左手缺两根指头——食指和中指，齐根断掉的，留下两个光秃秃的肉疙瘩。那是他早年在码头跟人抢地盘时被人用砍刀剁掉的。他走路有点跛，右腿膝盖受过伤，每走一步都带着一个轻微的、上下起伏的颠簸。

陈渡跟在他身后半步的距离。他已经跟着老歪跑了两个月了——帮他跑腿，帮他盯人，帮他递话。老歪没给他开工资，但管他两顿饭，偶尔给他几块零钱。这比翻垃圾堆强多了。

“小子，”老歪头也不回地说，“你今天十六了吧？”

“嗯。”

“十六了，该开荤了。”老歪说着，在一间洗头房门口停下来。

洗头房不大，门面窄得只够两个人并排走进。门口挂着一块褪色的招牌，上面写着“红姐洗头房”五个字，红色的油漆已经斑驳了。玻璃门上贴着几张洗发水的广告画，画上的女人头发又黑又亮，笑得露出白牙。玻璃门里面挂着一道粉红色的珠帘，挡住了视线。

老歪掀开珠帘，走进去。陈渡跟在后面。

洗头房里不大，只有二十来平米。靠墙摆着两把老式的洗头椅，皮面已经裂了，露出里面的海绵。墙上贴着一面大镜子，镜面有些模糊，边角处的水银已经剥落了一块。角落里放着一张沙发，沙发套是红色的，已经洗得发白了，坐垫上有一个烟头烫出的焦洞。空气中弥漫着一股洗发水的香味——廉价的那种，甜得发腻，试图掩盖房间里另一种更顽固的气味：潮湿、霉味，以及某种说不清的、属于男女交合之后的腥膻味。

一个男人坐在沙发上——四十多岁，穿着一件脏兮兮的工装，头发油腻，正在抽烟。他看见老歪进来，点了点头，算是打过招呼，然后继续抽烟，目光在陈渡身上扫了一眼，没什么兴趣地移开了。

“红姐！”老歪喊了一声。

里间的门帘掀开了。

一个女人走出来。

陈渡的第一反应是——胸。

红姐的胸很大。大到什么程度？她穿着一件白色的紧身T恤，领口开得很低，露出深深的乳沟。那两坨肉被T恤紧紧包裹着，轮廓分明，随着她的步伐轻轻晃动。T恤的布料被撑得很薄，能隐约看见乳罩的轮廓——是黑色的，蕾丝的。她的腰不算细，但也不算粗，和她的胸搭配在一起，形成一种丰腴的、成熟女人的曲线。

她二十五六岁，皮肤是麦色的，光滑细腻，在洗头房的粉红色灯光下泛着健康的光泽。她的脸型是圆的，带着一点婴儿肥，但下巴的线条很柔和。嘴唇涂得太红了——那种廉价的、带荧光的大红色，涂得不太均匀，嘴角处有一点溢出来了。但她笑起来的时候，嘴角有一颗痣，给那张过于艳俗的脸添了一点说不清的味道。

她的眼睛不大，单眼皮，眼尾微微上挑，笑起来的时候眯成一条缝，带着一种懒洋洋的、见惯了世故的风尘气。

她的头发是烫过的，大波浪，染成了棕黄色，用一根黑色的发夹随意地夹在脑后，有几缕垂在脸颊两侧。

她穿着一件黑色的短裙，裙摆到大腿中部，露出一截浑圆的大腿。腿上没穿丝袜，皮肤在灯光下泛着光。脚上踩着一双红色的塑料拖鞋，脚趾涂着同色的指甲油——有些已经剥落了，露出底下泛黄的指甲。

她看见老歪，笑了：“哟，歪哥，什么风把你吹来了？”

老歪也不客气，一屁股坐在沙发上，把那男人挤到一边去。他掏出一根烟点上，吸了一口，指了指陈渡：“这小子，十六了。还是个雏儿。你给教教。”

红姐的目光转向陈渡。

她从上到下打量了他一遍——从他那头乱糟糟的头发，到他瘦削的脸颊，到他宽大的肩膀，到他洗得发白的衬衫，到他脚上那双破了洞的解放鞋。然后她的目光回到他的脸上，和他的眼睛对上了。

她笑了。嘴